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    “你们都不用去。”

    第三个声音。

    从人群后面传来。

    一个中年汉子挤了过来。

    满脸黑灰，看不清长相。

    身上的甲胄只剩半片胸甲，其余都在火里烧没了。

    他怀里抱着最后几袋手雷。

    从周围所有人身上搜罗来的。

    最后的。

    “打了一辈子仗。”

    中年汉子的声音沙哑得像老风箱。

    “杀过匈奴，杀过羌人，杀过官军。”

    “这辈子够了。”

    他抬起头，露出了一双被烟熏得通红的眼睛。

    “为了大贤良师，为了太平，今天我上。”

    中年汉子没有多话。

    他把手雷袋子在胸前扎紧，扎得死死的，用牙齿打了个结。

    转身。

    面朝火海。

    “大贤良师万岁——！！”

    声音不大。

    但身后几万人听见了。

    沉默了一息。

    然后——

    “大贤良师万岁！”

    几万个声音同时响起。

    在火海中。

    在浓烟中。

    在这座正在燃烧的城池里。

    声浪压过了火焰的噼啪声，压过了爆炸的余响。

    中年汉子冲了出去。

    他跑得很稳，很快。

    老兵的步伐。

    穿过火海，身上着了，头发着了，靴子着了。

    他没有倒。

    一步都没有踉跄。

    第十四步，到了。
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