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    春天走的时候，瓦罐满了。他把它搬到屋外埋了，上面插了根枯枝作记号。

    夏天来了，蚊虫多得能把人咬疯。夜里画画，脚踝被叮得全是包，痒得钻心。他不挠，怕分神。有次一只毒蚊子钻进耳朵嗡嗡响，他忍了一整夜，第二天才让童子帮忙掏出来。

    最难受的是静。太静了。没人说话，没人走动，连鸟都不往这偏殿飞。有时候画着画着，会突然忘了自己是谁，为什么要在这里。这时候他就站起来，走到院中老槐树下，对着树干喊一声：“孙孝义！”

    声音撞回耳朵里，才算找回自己。

    秋天刮风那天，一阵猛风掀开屋顶，雨水灌进来，把他半摞废符全泡烂了。他蹲在水里一张张捞，晒干，再一张张重画。指甲盖不知什么时候翻了起来，血肉黏在笔杆上，揭下来时带下一层皮。

    冬天最难熬。雪封山门，炭火配额少，夜里笔尖结冰，化了再写。有天早上醒来，发现左手指头僵了，掰都掰不动。请药房童子来看，说是冻坏了，得泡热水。他泡了三天，第四天照样扎针蘸血，一个字没落下。

    三年就这么过去了。

    没人来问过他一句累不累，苦不苦。偶尔有路过的弟子探头看看，见他又黑又瘦，满手伤痕，摇摇头就走了。有人说他疯了，有人说他执拗，还有人说清雅道长收了个废物徒弟，白白占着偏殿。

    他不在乎。

    直到那一天。

    那天早上他起得特别早。梦里又听见娘的声音，但这回不是哭，也不是劝他回去。她说：“小义啊，你爹给你起这名，就是盼你活着还能讲句理。”

    他醒了，没出声，也没动。坐了很久，忽然起身，洗了脸，换了身干净道袍，把头发梳顺，绑好。

    然后坐下，铺纸。

    这一次，他没扎针，也没咬舌。就用朱砂笔，轻轻一落。

    笔锋走起，如龙抬头。

    第一笔“引雷势”顺滑到底，毫无滞涩。第二笔“聚云纹”转折自然，弧度精准。第三笔“裂天罡”横扫而出，力透纸背。接下来每一笔都像早就刻在他骨头里，不用想，不用停，更不用改。

    最后一笔“落惊霆”收尾时，窗外闷雷一响。

    不是炸雷，也不是滚雷，就是一声低沉的“轰”，仿佛天边有人敲了下鼓。

    屋檐下铁马无风自动，叮铃铃响成一片。

    他放下笔，看着那张符。

    线条流畅，结构严谨，朱砂色泽沉而不浮，隐隐泛着暗金光。最重要的是——完整。一笔到底，中间没断过一次。

    他没笑，也没跳。只是把符纸轻轻吹干，装进黄布套，捧起，走出偏殿。

    祖师堂开着门，香火正旺。他进去，将符供在案前，退后三步，跪下磕头。额头触地那一刻，听见身后有人低声说：“刚才那声雷……不对劲。”
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