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    但现在，她哭了。

    不是难过，不是委屈，而是那种“原来你也在这里”的、如释重负的、终于可以不用一个人扛着的哭。

    “顾行舟，”她抹了一把眼泪，声音又哑又涩，“你这个人真是……你为什么不早说？”

    “我不会说。”他蹲下来，平视着她的眼睛，伸出手，用拇指擦掉她脸上的眼泪。他的手指很粗糙，但动作很轻很轻，像在擦拭什么珍贵的东西。

    “那你现在会了吗？”林晚晚问。

    “在学。”他说。

    林晚晚看着他认真的样子，忽然笑了。眼泪还挂在脸上，但笑容从嘴角蔓延开来，越来越大，越来越亮。

    “学得怎么样？”她问。

    “还在初级阶段。”顾行舟的嘴角弯了一下。

    “那你继续学。”林晚晚把手心里的那枚扣子攥紧，贴在胸口，“我等你。”

    顾行舟看着她，看了很久。

    然后他伸出手，把她连同肚子里的孩子一起，轻轻地揽进了怀里。

    他的怀抱很硬，像一堵墙，但很暖。他身上有肥皂的味道，有阳光的味道，还有一点点汗味——那是训练场上留下的，真实而鲜活。

    林晚晚把脸埋在他胸口，听着他的心跳。

    咚咚咚咚。

    沉稳有力，比小禾的心跳慢多了，但一样让人安心。

    肚子里的小家伙忽然踢了一脚，力道大得出奇，像是也在凑热闹。

    顾行舟感觉到了那一脚，低头看着林晚晚的肚子，眼睛里有一种林晚晚从没见过的光——柔软的、惊喜的、带着一丝不知所措的光。

    “她踢我了。”他说。

    “她是在抗议。”林晚晚笑了，“嫌你抱得太紧了。”

    顾行舟松开了一些，但没完全放开。他把手放在林晚晚的肚子上，感受着里面那个小生命的动静。

    小禾又踢了一下，正好踢在他的手心里。

    顾行舟的手一颤，像是被什么东西击中了心脏。

    “她叫我了。”他说。

    “她叫你什么？”

    “爹。”

    林晚晚看着他认真的样子，忍不住笑了出来。

    “她才七个月，还不会叫爹。”

    “她会。”顾行舟的手一直放在她肚子上，感受着那一下又一下的胎动，“她在叫我。”

    林晚晚看着他的侧脸——灯光下，这个冷面阎王的轮廓变得柔和了许多。他的嘴角有一个弧度，不大，但很真。他的眼睛很亮，像是装进了整个星空。

    她忽然想起第一次在大院门口见到他的那个傍晚。隔着铁栅栏门，他站在暮色里，冷得像一座冰山。

    现在这座冰山化了。

    是她捂化的。

    “顾行舟，”她靠在他肩膀上，轻声说，“你以后每天都要来。”

    “我每天都来。”他说。

    “不许迟到。”

    “不迟到。”

    “不许不说话。”

    “我尽量。”

    “不许再叫我‘林晚晚’。”

    顾行舟愣了一下：“那叫什么？”

    林晚晚抬起头，看着他的眼睛。

    “叫晚晚。”

    顾行舟的喉结滚动了一下。

    “晚晚。”他叫了一声，声音很低，像是第一次说这两个字，还有些生涩。

    林晚晚的眼睛又红了。

    “再叫一次。”

    “晚晚。”

    “再叫一次。”

    “晚晚。”

    林晚晚把脸埋进他的胸口，眼泪又掉了下来，但这次她在笑。

    笑得很大声，笑得肚子里的孩子都跟着翻了个跟头。

    窗外，月光照进来，落在两个人身上，落在桌上那件绣着“行”字的襁褓上，落在那枚离心脏最近的军扣上。

    远处传来熄灯号的回声，在夜风里飘得很远。

    这一夜，103室的灯亮到了很晚。

    顾行舟坐在方桌前，林晚晚靠在他肩膀上，两个人谁都没说话，但屋子里一点也不安静。

    缝纫机的哒哒声停了，老座钟的滴答声还在，远处操场的口令声若有若无。

    但最响的，是两个人的心跳。

    一声接一声，像是在说——我在这里，我在这里，我在这里。

    　　


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