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    热。

    难以言喻的燥热。

    空气不再是无形的，它变得粘稠、滚烫，每一次呼吸都像是在吞咽烧红的沙砾。

    太行山深处，太平谷。

    这座曾经被誉为“世外桃源”的山谷，此刻已成一座火炉。

    四周的山峦都在燃烧。

    黑红色的火线像是合拢的巨口，早已吞噬了外围五区。

    烈士陵园的墓碑大火炽烤，开始出现裂纹变得黢黑。

    门口天下第一剑客王越的青铜跪像，也已经开始融化变形。

    那些曾经日夜不息的炼铁高炉、生产玻璃的精密工坊、还有储存着全谷粮食的巨大粮仓，此刻都已没入火海。

    没人去救火。

    救不了。

    也没必要了。

    数不清的人影，密密麻麻地挤在核心山谷的广场上。

    百万人。

    这个数字写在纸上只是一个单薄的符号，但当一百万人挤在一个封闭的山谷中等待死亡时，那种压迫感足以让人崩溃。

    这里没有哭声。

    这才是最让人毛骨悚然的地方。

    按照常理，面对这种焚天灭地的灾难，人群早该失去理智，踩踏、尖叫、痛哭，甚至有人疯狂之下自相残杀也不奇怪。

    但这里没有。

    只有一种低沉的、如同闷雷般滚动的嗡鸣声。

    “一拜东方青玄尊……”

    那是黄天救苦经文。

    近百万名衣衫褴褛、面黄肌瘦的教众，无论是老人、妇女，还是刚刚还在流鼻涕的孩童，此刻都跪在地上。

    他们面朝同一个方向——山谷中央，那座高达九丈九尺的张角神像。

    神像巍峨，双目微垂，悲悯地注视着这群即将化为焦炭的信徒。

    漫天的黑灰像黑色的雪花，厚厚地积在人们的头顶、肩上。

    “三拜中央黄天主……”

    声音并不高亢，却异常整齐。

    这种整齐不是训练出来的，而是绝望到了极点后的麻木与皈依。

    既然现世已无路可逃，那便去那世人传颂的“黄天世界”吧。

    那里没有恶吏，没有贫穷，没有痛苦与疾病。

    那里，人人有饭吃。

    贾诩站在高台阴影处，那双总是半眯着的眼睛里，映照着漫山遍野的火光。

    他的脸被烤得通红，汗水还没流下来就被蒸干，只留下一层细细的盐霜。

    “这都不够么？……”

    贾诩喃喃自语。

    他的声音沙哑得厉害。

    看着下面那一张张或是狂热、或是安详的脸庞，这位毒士的心脏猛地抽搐了一下。

    他骗了这些人。

    什么“烈火焚身若等闲”，什么“死后飞升享极乐”。

    在他看来，全是假的。

    他是在赌，在死亡的这条绝路中，会不会开出最绚烂的信仰之花。
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